诸葛亮看了他片刻，伸手敲了敲桌面。
“今日回府后，把第十七场的曲子重过三遍。”
“还要过？”
“连胜太顺，正好磨一磨你浮躁的心性。”
马谡苦着脸叹道：
“先生，您这教人的路数，跟木匠推刨子一般，见着哪里凸起便非要削平不可。”
“你若是真木头，倒省了我许多口舌。”
“那我便当块好木头，任由先生多雕琢几年。”
诸葛亮抬手指了指他的袖口。
“拿出来。”
马谡捏着筷子，手指在碗沿上转了一圈。
“先生还要看？”
“我要看看你究竟把自己吹捧成了何等模样。”
马谡只好将那份特写取出，摊在桌案上。
纸面最上方，费祎用了斗大的字写着“马氏幼常，天赋绝世”，下面还配了一整段评语，极力夸赞他音律纯熟、气韵悠长、临场机变过人，十六战无一败绩，已是此番赛事最有望问鼎之人。
诸葛亮扫完，将报纸叠好。
“你心中可有不服之人？”
马谡夹起一筷子面，停在唇边。
“台上凭本事亮嗓，台下凭人心投票，谁若不服，只管上台来战便是。”
“那你可有怕的？”
“怕输。”
诸葛亮微微颔首。
“倒还算知道敬畏。”
马谡将面条咽下，抹了抹嘴角。
“先生问这些，是要给学生挑个硬茬？”
“对手本就在路上，何须我特意去挑？”
马谡等了一会儿，没等到下文。
诸葛亮端起茶盏，隔着氤氲的热气看他。
“明日擂台休整，你且去南门迎一批新来的乐工，顺道替我取一封书信。”
马谡眉头微蹙。
“接引乐工也算是课业？”
“做人做事，输赢从来都不止在这一张台上。”
“先生如今说话，倒是越发带了些萧公子的市井机锋。”
“是他学我学得像。”
马谡听得险些被汤水呛到。
帘外传来一声轻咳，萧川拄着拐杖踱步进来，顺手把他面前的空碗挪开。
“你们师徒两个争这由头，倒像两个卖糖的争谁更甜，买家都散尽了还分不出高下。”
诸葛亮抬眼看他。
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