一端、背对着他的郑耀先。
晨光从东方照过来,落在那个年轻人笔直的脊背上。他双手插在大衣口袋里,一动不动地面对着江面,像一尊被雨水冲刷过的石像。
翔宇先生静静地看了他几秒钟,
然后他轻声说了一句话,声音很轻,轻得像是风吹过芦苇荡发出的沙沙声。
“辛苦了,未来的路还很长,多保重。”
郑耀先没有回头,
但他的肩膀微微抖了一下。
快艇的引擎发动了,在江面上划出一道白色的尾波,向上游驶去,很快消失在了晨雾中。
郑耀先一个人站在那艘又破又臭的运煤船的甲板上,看着快艇消失的方向,站了很久很久。
晨风吹来,把他被雨水浸透的大衣吹得猎猎作响。他从口袋里掏出了那半块怀表,在手心里攥了一下,然后重新放了回去。
皮埃尔·杜瓦从船舱里探出头来:“嘿,中国人,你的客人走了。我的钱也该结清了吧?”
郑耀先从腰带里抽出了最后一沓法郎,头也不回地扔了过去。
“多的,算小费。”
他踩着跳板走下了驳船,踏上了泥泞的河滩。
身后的黄浦江在晨光中闪闪发亮,像一条金色的绸缎铺展在这座伤痕累累的城市身上。前方,闸北方向的天空已经恢复了灰蓝色,但空气中的硝烟味道提醒着所有人:战争还远远没有结束。
而对于他来说,作为“风筝”的战争,也才刚刚开始。
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