上爬。每一刀都比上一刀重那么一丝，重得不多，但够他的身体记住那个临界点在哪里。
看台上安静了。
不是之前那种被压下去的安静，是一种看不懂的安静。三四百号人坐在条凳和草席上，盯着石台上这一老一少的交手，嘴巴张着，花生米忘了嚼。
那个嗓门尖的赌客掰着指头，掰了半天也没掰明白。
“这老头不是在打吧？他这是在……练？”
矮胖子的花生壳捏碎了一个。“你疯了吧？擂台上练刀？”
“你看那枪客的步子。他在喂招。”
石台上。
陈安顺的第十二刀劈出去，运力到了两倍半。
刀锋碾在枪杆上，铁梨木的表皮被削掉了一层，木屑飞溅。枪客的两条胳膊微微一沉，步子退了一寸。
两倍半。
比他日常的极限多出了半倍。
身体在吼叫。右臂的肌肉和筋脉被运力撑到了极限边缘，每一根纤维都在抖，再往上加一丝，不是断就是撕裂。
红缨枪客把枪杆往回一收，枪尾杵地，站定。
“到此为止吧。”
枪速陡然加快。
陈安顺的眼前闪过一道残影，枪尖从下方挑上来，精准地搭在乌鞘长刀的刀脊上，轻轻往外一拨。
刀飞了。
乌鞘长刀在半空中转了两圈，刀尖朝下，插在石台边缘的缝隙里，刀柄颤着，嗡嗡作响。
陈安顺空着两只手站在台上，胸口剧烈起伏，右臂垂在身侧，指头合不拢。
他冲红缨枪客弯了弯腰，弯得实在。
“多谢。”
红缨枪客把枪杆往肩上一搭，偏了偏头。
“谢什么？”
“谢你没杀我。也谢你喂的招。”
枪客的嘴角往上提了一分，不多，刚够看出来是在笑。
“白虎狂刀，刀路不错，运力还差得远。”
陈安顺直起腰。
“敢问阁下尊姓？”
红缨枪客已经转身了，背对着他往台阶那边走，枪杆在肩上一晃一晃的。
“谢有灵。”
三个字从肩头飘过来，不高不低，落在石台上。
谢有灵的灰麻袍消失在台阶下方的阴影里。台上只剩陈安顺一个人，衣衫烂了半边，左臂渗血，右手指节肿得发紫。
看台上沉默了三息。
然后掌声炸了。
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