窑工们的心，跟着那笑声一沉一沉的。
只有鬼手张，仿佛聋了。
他眼里只有火，只有陆怀瑾画的那些图纸，只有越来越逼近的、传说中的“一千二百度”。
第三天，黎明。
窑内的火焰已经达到了一种恐怖的状态。
观火孔里透出的光，不再是跳动的火焰，而是一片稳定、刺眼、近乎纯白的光晕。
热量即使隔着厚厚的窑壁，也逼得人无法靠近。
陆怀瑾的脸被那白光映得一片冷峻。
“张师傅。”他开口，声音沙哑。
鬼手张应声：“老爷。”
“温，到了。”陆怀瑾盯着那光晕，“从现在起，维持住，再烧六个时辰。一点都不能掉。”
鬼手张舔了舔干裂的嘴唇，重重点头：“明白。”
六个时辰。
是最后的煎熬，也是最精准的锤炼。
柴火像流水一样送进去。
工匠们机械地重复着动作，眼睛被强光刺得流泪，却没人敢移开视线。
陆怀瑾和鬼手张轮流值守，一个指挥添柴时机，一个判断火色微调。
他们很少交谈，但每一个眼神，每一个手势，都传递着精确的信息。
六个时辰后，陆怀瑾下令：“封火。关死所有风门烟道。”
窑膛瞬间暗了下去，只剩下窑壁内积蓄的恐怖热量在无声涌动。
“开退火窑。”陆怀瑾转向旁边那个结构更复杂的、一直低温烘烤着的小窑，“把坩埚，一个一个，移过去。快，但要稳。”
这是最关键，也是最危险的一步。
高温下的坩埚，移动中任何剧烈的震动或温度骤变，都可能前功尽弃。
鬼手张亲自动手。
他用特制的长柄铁钳，夹起第一个滚烫的坩埚。
汗水顺着他的额头流进眼睛，他眨都不眨。
步伐缓慢，均匀，像是捧着世界上最珍贵的瓷器。
其他几个经验最老的窑工上前帮忙，屏住呼吸。
一个，两个，三个。
坩埚被稳妥地送入退火窑，封好窑门。
“降温。”陆怀瑾的声音干涩，“要比升上去更慢。一丝风都不能透进去。让它自己凉，凉透。”
接下来，是漫长的等待。
比烧制更难熬的等待。
窑工们或坐或靠，熬得眼睛通红，却没人离开。
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