们搬运弹药箱。一个懂英语的锡克士兵翻译了军官们的对话，人群陷入死寂。
“所以我们是来送死的？”
有人低声说。
“为了墨索里尼。”
另一个声音讥讽道，
“一个我们一个月前都没听说过的名字。”
拉杰什看向北方，亚平宁山脉在秋日的薄雾中若隐若现。
那里，德国军队的钢铁洪流正在推进。
而他们，这两万穿着卡其军装、大多连雪都没见过的印度士兵，即将被投放到那道山脉上，去阻挡一场他们不理解、也不属于自己的战争。
傍晚，下起了冷雨。
英印第4师的士兵们在漏雨的帐篷里挤作一团，听着远处隐约传来的、分不清是雷声还是炮声的轰鸣。
卡里姆蜷缩在毯子里发抖：
“下士，我们会死在这里吗？”
拉杰什望着帐篷外漆黑的雨夜，想起离家前母亲在他额头点下的朱砂，想起父亲空洞的裤管，想起妹妹说“哥哥早点回来”。
“睡吧。”
最终他只说，
“明天……还要行军。”
雨声掩盖了许多声音：
士兵的啜泣，军官的咒骂，还有更远处——北方几百公里外——德军坦克引擎的咆哮声。
帝国的援手，像一记软弱无力的拳头，勉强伸向正在崩塌的意大利政权。
而这支军队中的每一个士兵，都即将亲身体验到，在一个旧世界垂死挣扎、新世界破土而出的年代，作为棋子被摆上棋盘是怎样一种滋味。
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