他抬起头时，他的眼眶有些发红：“妈，那些事，我都记得。但我记得的，不是因为那些记忆碎片。是因为您以前跟我讲过。我自己，不记得那些画面了。”
王桂芳的肩膀猛地颤抖了一下。她低下头，双手紧紧攥着桌沿，指节泛白。她沉默了很久，然后抬起头，看着肖遥，眼泪终于再次夺眶而出。但这一次，她没有压抑自己，任由泪水肆意流淌，声音破碎而颤抖：“妈不管你的前世是谁，也不管你那些记忆是从哪里来的。妈只知道，你是妈的儿子。是妈一把屎一把尿拉扯大的儿子。是妈在产房里疼了十几个小时才生下来的儿子。你三岁那年第一次开口叫妈，妈高兴得哭了一整天。你五岁那年第一次自己穿鞋，虽然穿反了，但妈觉得你是世界上最聪明的孩子。你十岁那年作文比赛拿了奖，妈把那篇作文抄了一遍，贴在墙上贴了好几年。这些事，那些记忆里的‘妈’，没有经历过。但妈经历过。你明白吗？”
她的声音在最后几个字上彻底破碎了，化作一阵压抑了整整一个晚上的、撕心裂肺的痛哭。她趴在桌上，肩膀剧烈地颤抖着，哭声从喉咙深处涌出来，像一头受伤的野兽在黑暗中发出绝望的哀鸣。那哭声里包含了太多东西——恐惧、困惑、悲伤、愤怒，以及一种更深沉的、不愿承认却无法忽视的失落。她哭的不是肖遥可能有前世记忆这件事本身，而是她害怕——害怕那个她养了二十多年的儿子，在某种意义上，已经不再完全是她的儿子了。
肖遥站起身，走到母亲身边，蹲下身，伸出手，轻轻揽住了母亲颤抖的肩膀。他没有说话，只是安静地蹲在那里，让母亲靠在他的肩膀上，任由她的泪水浸湿他的衬衫。过了很久，王桂芳的哭声渐渐平息下来，变成断断续续的抽噎。她直起身，用手背胡乱地擦了擦脸上的泪水，低着头，声音沙哑而疲惫：“妈没事了。你去睡吧。明天还要上班。”
“妈，我陪您坐一会儿。”
他没有离开，而是拉过一把椅子，在母亲身边坐下。两人并排坐在餐桌旁，面前摆着那盘已经凉透的菜和那碗没怎么动过的饭。客厅里很安静，只有墙上老式挂钟的滴答声和窗外偶尔传来的几声犬吠。过了很久，王桂芳伸出手，轻轻握住了肖遥的手。她的手依然粗糙，依然布满老茧和裂纹，但这一次，她的手不再颤抖了。
“遥遥，妈想通了。不管你是谁，你都是妈的儿子。这一辈子都是。下辈子也是。”
肖遥反握住母亲的手，用力握紧，声音沙哑但坚定：“嗯。一辈子都是。”
窗外的夜色
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