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王桂芳的手指微微颤抖了一下。这些日期和事件，她大部分都有印象——那是她生病住院的那段时间，是儿子为了凑医药费四处奔走的那段日子。她没有想到，他会把这些事情记录下来。她继续往下翻，后面的内容开始变得有些奇怪：
四月十六日。研究中心挂牌。前世记忆闪回。实验室。苏晴。她说“成功”。
王桂芳盯着那行字，皱起了眉头。“前世记忆闪回”——这是什么意思？她养了肖遥二十多年，从来没有听他提起过任何关于“前世”的话题。她以为这只是年轻人写东西时的一种夸张修辞，没有太在意，继续往下翻。但后面的内容，越来越偏离她的理解范围：
四月十七日。我开始怀疑，我经历过一次类似的人生。不是错觉，不是幻觉。那些画面太真实了。真实到我能记住实验室里每一台设备的位置。真实到我能记住她转身时的角度和笑容。如果那些画面是真的——那我为什么会有这些记忆？
王桂芳的手开始发抖。她翻到下一页，看到了一段更加令她不安的文字：
我想起了一些关于父亲的画面。不是这一世的父亲。是另一世。那一世里，他没有死在矿难里。他活到了我成年。他教我骑自行车，带我去河边钓鱼，在我考上大学的那天喝醉了酒，抱着我哭了很久。那些画面太清晰了。清晰到我能闻到他身上的烟草味。但这一世，他死了。我三岁那年他就死了。我从来没有见过他。那这些记忆是从哪里来的？
王桂芳握着那本笔记本的手剧烈地颤抖起来。她感到一阵天旋地转，不得不扶着床头柜的边缘才能稳住身体。她的丈夫——肖遥的父亲——确实在她三岁那年死于矿难。这是她一生中最深的伤口，从来没有对儿子详细描述过那些细节。但肖遥在日记里写下的那些画面——骑自行车、河边钓鱼、考上大学时喝醉痛哭——那些细节，她从未对任何人提起过，甚至连她自己都快要忘记了。他是怎么知道的？
她颤抖着翻到下一页，看到了一行用红笔写的、比其他字迹都要用力的大字：
我不是他们的儿子。
那行字像一把烧红的烙铁，烫在她的视网膜上。她握着笔记本的手猛地一松，笔记本啪的一声掉在地上。她整个人瘫坐在床边，大口大口地喘着气，脸色苍白得像一张纸。她低头看着地上那本摊开的笔记本，那行红字像一只无形的手，死死地掐住了她的心脏。她颤抖着伸出手，想去捡起那本笔记本，但手指刚碰到封面，就像被烫到一样缩了回来。
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