信纸上只有一行毛笔写的字，墨色褪了大半，笔锋老辣沉稳。
“无量堂陈家的账，老朽替你家老爷子记着，赴湘西万堡山，沉阴木根下三丈六，有你要的东西。”
陈无量把这行字从头到尾看了三遍。
笔迹不认识，跟爷爷的字对不上号，跟人皮格局图上的蝇头小楷也搭不着边，是一个完全陌生的人。
但那个“老朽”的自称他咂摸了两遍，写信的人年纪不小，口气不卑不亢。
他把信纸沿原来的折痕叠好，揣进怀里，跟铜匣子和乳牙和那条干缩的舌头挤在一堆。
“写了什么？”徐半城盯着他的脸。
“一个地名，一句交代。”
陈无量没念出来，拿铜棒在台阶的石面上磕了一下。
“老徐，这封信在老太爷书房锁了多少年？”
“至少十年。”
“十年前，我爷爷刚好失踪。”
徐半城的手指头攥着那截断了的佛珠绳子，指节上的老茧被勒出一道白印子。
“对。”
“巧得很。”
陈无量的嗓子哑得跟破锣一个腔调。
“太巧了。”
他把铜棒横搁在膝盖上，转头看着徐半城。
“我再问你一遍，老太爷跟我爷爷到底是什么关系，你给我一句实话。”
“陈先生……”
“别叫先生了，你叫我名字也行，叫我小陈也行。”
陈无量用铜棒点了点台阶上那排物证。
“一宿了，我流了三回血，嗓子废了半条，手烫得拧不上瓶盖，你再跟我打太极我可真没那力气接了。”
徐半城蹲在他对面，看了一眼院子里忙着扶人的下人们，又看了一眼台阶上那排东西，嘴皮子抖了两下。
他像是下了什么决心，攥着那截绳头的手松开了，绳头掉在台阶上他也没捡。
“四十年前，老太爷还没发家的时候，在湘西做过一段木材生意。”
“什么木材？”
“正经木材，楠木，杉木，古建修缮用的那些老料子。”
徐半城的声音压得很低。
“那时候老太爷还年轻，二十出头，家里穷得叮当响，一个人背着铺盖卷跑到湘西去讨生活。”
“然后呢？”
“他在湘西人生地不熟，言语也不大通，头三个月连一根椽子都没收着，差点饿死在山沟沟里。”
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