周四下午三点四十六。
高铁到站。
张晔背着唢呐琴包出站口。
出站口的栏杆边上——
他妈站在那里。
穿着一件灰蓝色的外套。这件外套他记得——是她五年前买的。
她头发上有几根白丝。
她看见他，挥了挥手。
没喊。
他妈这辈子没在公共场合喊过他的名字。
张晔走过去。
“妈。”
“……你瘦了。”
这是他妈见他的第一句话。
不是“你来啦”，不是“路上累不累”，不是“吃饭没”。
是“你瘦了”。
张晔笑了一下。
“妈，我没瘦。”
“……瘦了。”
她伸手碰了碰他的脸。
她的手很凉。
张晔愣了一下。
这一辈子他妈第一次主动碰他的脸。
“妈，我们回家。”
“……嗯。”
……
他们家在车站附近一个老小区。
走路十分钟。
路上他妈没说话。她只是跟在张晔旁边，走得稍微比他慢半步。
这种“慢半步”——
张晔记得。
他小时候放学回家，他妈接他，就是这么走的。
她说“我是妈妈我要跟在后面看着你”。
这话他七岁听过一次，然后她再没说过。
但她每次走路都慢半步。
这是他妈的习惯。
……
到家。
张晔进门。
老房子。两室一厅。墙上有一张他小学时候的奖状——他考过一次第二名。他妈把奖状框起来。
这张奖状他妈看了十六年。
十六年。
他妈把锅烧开，准备给他下面条。
张晔从琴包里掏出一个东西。
纸鹤。
折得不算好，但折得很认真。
他把纸鹤放在客厅的茶几上。
“妈。”
“嗯？”
“过来。”
他妈从厨房探头。
“什么事？”
“你过来。”
他妈擦了擦手，走过来。
看见茶
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