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有人喊了一声：“圣墓卫士！”那是耶路撒冷国王的古老头衔，在老人口中喊出来，带着一种奇怪的的腔调。
但更多的人只是在喊。
没有词，就是喊。把嗓子扯开，把肺里的空气全都挤出来，发出欢呼的声响。几万人的嚎叫汇在一起，像一面墙，从城门洞里涌出来，撞在石头上，弹回来，又撞上去。
打胜仗了，萨拉丁跑了，今年不用打仗了。
鲍德温策马前行，没有挥手，没有点头，背脊挺得笔直。
队伍继续往王宫的方向前行。
不是什么金碧辉煌的宫殿，石头墙砌成的城堡，方方正正的，门口站着两排卫兵。
浓浓从骡车上跳下来，腿软了一下，她抱着毯子站在马车旁边，不知道该往哪里去。
没有人来告诉她。
她看着那群人簇拥着鲍德温走进大门，银面具在门洞的阴影里回过头，直直地朝她看过来，面具小幅度地转了下。
那意思是，跟上。
没白爬他的床，还记得呢。浓浓笑着小跑上去。
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