的松烟墨香，那香气仿佛是从历史的深处悠悠飘来。
晏逸尘老先生拄着拐杖，缓缓走到画案旁。
晨光轻柔地洒在他银白的长须上，为其镀了一层金边，让他整个人看起来宛如从画卷中走出的仙人。
他伸手轻轻抚过绢帛边缘，指尖触到那微凉的石绿色层，仿佛感受到了岁月的温度。
突然，他转过身，对着身后的苏墨轩笑道：
“你前两天总说唐言的笔法‘藏锋’，现在该明白了吧？那不是藏，是没到出鞘的时候。”
苏墨轩手里还紧紧攥着那本掉在地上的笔记本，纸页上“胶料比例错误”的批注被红笔划得歪歪扭扭，仿佛记录着他曾经的困惑与迷茫。
他望着画案上渐显雏形的山峦，眼中闪烁着激动的光芒，声音带着沙哑说道：
“师尊，昨天那‘云墟真染’的‘锁气’手法，简直是……是把山河的魂钉在了绢上！
我现在才懂，为什么您说‘画道的巅峰是让死物活过来’。
这哪里是画画，分明是在创造一个新的世界啊。”
“可不是嘛！”
林诗韵抱着相机，像一只欢快的小鸟从月亮门跑了进来。
她的相机镜头里还存着昨天唐言落笔的特写，每一个细节都仿佛在诉说着画道的神奇。
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